Бой продолжался уже несколько часов. Ему казалось, что этому не будет конца. Вокруг рвались снаряды, где-то справа грохотали танки.  «Сколько же нас осталось?» - машинально подумал он. Вдруг услышал крик ротного: «Вперёд, ребята! За Родину, за Сталина!» В ответ несколько десятков голосов закричали: «Ура!» 
И снова -  вздымающаяся от взрывов земля, стоны раненых, кровь убитых! И воронки, воронки, воронки…
Он бежал, стрелял, уже не целясь, скрежетал зубами и громко, с ненавистью произносил только  два слова: «Гады, сволочи!» Его никто не слышал, но так было легче бежать. 
С ним бежали другие, кричали каждый своё, даже и не разобрать, что именно. Вот упал ротный, за ним ещё один солдат, ещё … 
«Танки!» - услышал он позади себя. Ему на секунду показалось, что жизнь для него закончилась на этом пятачке. Рядом с ним оказался его друг, Иван, дёрнул за руку, указал на воронку впереди. Он всё понял и прыгнул туда, Иван - за ним… Но автоматная очередь прошила его грудь. Иван упал на него. Мёртвый. Сердце сжалось от отчаяния, боли, ужаса! Он лежал, прикрытый телом того, с кем прошли вместе тысячи километров, хлебали из одной миски. Хотел освободиться, но вдруг он услышал чужую речь, и снова – очередь. Он застонал от боли: задело руку – и потерял сознание.
Когда очнулся, уже всё стихло. Рука была вся в крови, тело ныло, но он  был живой. Это Иван спас его, опять принял огонь на себя. Уже мёртвый…
«Прости меня, Иван, прости!» - шептал он и плакал. Слёзы бежали по щекам, оставляя грязные следы…
«Прости, Иван!» Эти слова когда-то произнёс мой дед – Рычков Иван Дмитриевич. Каждый год 9 мая он мысленно возвращался в тот день, когда остался жив. И просил прощения у того, кто спас его в той воронке.